Я могу подарить тебе мое искупление.
В моем сердце ни намека на чувства. Логика/Разум помутняется любыми чувствами. Моя истинная супруга - именно она.
Наверное, мне должно быть все равно. Но я продолжаю вырывать каждую ниточку нервов из твоих глаз. Продолжаю испытывать искреннее желание проскользнуть пальцами в твою шею, подергать позвоночник.
Я придумываю тебя с каждым шагом все больше. Настоящее "ты" умерло. Уже пару лет назад. Но кто может похвастаться тем, что бог приходит к нему на могилу? Кто может похвастаться тем, что иногда богу хочется окунуть пальцы в свое желевидное лицо и раскрыть все слои до самого живого.
Я достаю твой череп из ящика стола. В самые серые дни. И смотрю долго-долго в твои бездонные глаза. Бездна захватывает грудную клетку, а разум хватает меч и прорывается насквозь. Мое чертово имя. Оно было последним, что жило в твоем рту. И каждый раз, когда меня зовут по имени, бог незамедлительным движением вводит воздух в сонную артерию.
Потому не могу спать, дождь огнестрельной чередой пробивает меня насквозь. Во снах ненавижу лягушачий язык, но именно на этом языке любви я говорю тебе самое прерасное, что когда-нибудь только могло произрасти из моих губ.
Представляюсь вариациями своих имен, чтобы никогда не слышать Смерти. Ведь умер-то я.
А "ты" умерло не с моим именем в груди.
И тебе не нужно мое искупление.
Покоя ищу только я.