Мурлыкает, мурлыкает шар земной.
А мои царапины от бактерий начинают бродить красным вином.
В ее сумочке сменное сердце.
Она достает и прикуривает. Всё бы так пахло поджаренной плотью.
Хрипит под окном птица. У соловья ветка терновника в горле.
Птичьи вести не печатают в газетах. Но кто знет, может, они информативней, чем мы имеем смелость предполагать.
Всем вам надо чем-то потрясти других. Почему бы не начать с рук? Бери за плечи и действуй.
Но избалованные маслом любых возможностей, в мире, где есть уже практически любой талант, во время, когда никто кроме гениев не ценится, потому любого мало-мальски талантливого человека зовут гением, чтобы он не пропал .. в этом мире нас уже нечему потрясти.
Никто не возьмет нас за плечи и не встряхнет. Мы слишком обрасли непри(е)ступностью.
Есть у тебя мисия - нет у тебя миссии. Все равно ты проживешь жизнь уже известными путями, и знания/и т.п., донесенные до людей пропадут, как только умрет поколение в котором ты творил. Книги, пластинки - их и твоя память легко утонут в стремительном потоке канализационных отходов. А кто-то вообще никогда тебя не услышит.